« A l’arrivée à la gare de l’Est, un autobus nous a conduits à l’hôtel Lutetia. A l’extérieur et dans le hall, il y avait beaucoup de monde agglutiné autour de panneaux ou étaient épinglés des photos d’identité. C’étaient les familles des déportés qui venaient aux nouvelles. Dès qu’ils nous ont vus - et nous étions facilement reconnaissables avec nos mines particulières, nos têtes rasées malgré quelques cheveux qui avaient poussés en brosse, et notre veste de déporté -, ils nous ont demandé : « N’auriez-vous pas connu mon fils, mon père ? » Ils nous montraient une photo, nous disaient un nom et un prénom. Pour leur laisser un peu d’espoir, nous leur avons dit que, dans chaque camp, nous étions plus de dix mille et que nous n’en connaissions que quelques-uns, que tous les rescapés n’étaient pas encore rapatriés, qu’il faudrait peut-être encore un mois ou deux pour que rentrent les derniers survivants. […] Nous avons été interrogés par la sécurité militaire et il nous a été dit que nous ne pouvions rester que trois jours à l’hôtel Lutetia. Ensuite, il nous faudrait partir, tel était le règlement. »

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Marcel Bercau, Auschwitz Lutetia, Pygmalion, 2008